Portal, foto blanco y negro coloreada (El Masnou)2005“Nosotros somos los seres humanos.”
De la película El pequeño gran hombre
De la película El pequeño gran hombre
DOS
- Mira que siempre igual, mira que llegas a ser tranquilo. La niña va a llegar tarde al colegio, y será por tu culpa –la recriminación de Lola iba dirigida con bala hacia mi.
- Bueno, hasta luego. Venga María, no te quedes pasmada y llama al ascensor.
- Adiós mamá. Un besito. Adiós Guilles –María se despidió con voz melosa, como cada día.
- ¡Venga! Que está la puerta del ascensor abierta –le grité.
Salimos María y yo, a la vorágine de la vida cotidiana, sin habernos encomendado a ningún santo.
- Papá ¿qué hora es?
- Pues…, no te preocupes que hoy cogemos el coche y llegarás a tiempo.
El ascensor acaba de recorres siete pisos, seis ordinales y el entresuelo, y nos ha bajado del séptimo cielo a las entrañas del averno.
No es extraño, en casa estamos bien. Fuera de las cuatro paredes de la casa de uno, es difícil reconocer y reconocerse.
- Buenos días
- Buenas, señor. Adiós rica.
María y yo hemos saludado a la señora que limpia la escalera de la comunidad en la que vivimos. Es triste, pero no sé como se llama y dudo que ella sepa como me llamo yo. Barreras invisibles que separan a los seres humanos, que nos separan hasta hacer que nos veamos pero que no nos sintamos. En fin.
- Venga ¡zumba!
Acera adelante, paso ligero. Un, dos. Un, dos. María va siempre un paso por detrás de mí. Jadea y camina a saltitos para poder seguir mi ritmo.
- Buenos días –saludo al portero de la casa de al lado, que no contesta. Como si no quisiera devolvernos la jaculatoria matinal. Mal presagio.
Al paso y de reojo, me doy cuenta que el pobre no nos ha visto. Lleva unas gafas de culo de vaso y para fijar una imagen en la retina necesita que no pase, sino que se coloque en su punto de mira. Quizás por eso no nos ha saludado. Ojalá.
- Papá, no corras tanto.
- Venga que es tarde y no te hago tarjeta.
- Bueno, hasta luego. Venga María, no te quedes pasmada y llama al ascensor.
- Adiós mamá. Un besito. Adiós Guilles –María se despidió con voz melosa, como cada día.
- ¡Venga! Que está la puerta del ascensor abierta –le grité.
Salimos María y yo, a la vorágine de la vida cotidiana, sin habernos encomendado a ningún santo.
- Papá ¿qué hora es?
- Pues…, no te preocupes que hoy cogemos el coche y llegarás a tiempo.
El ascensor acaba de recorres siete pisos, seis ordinales y el entresuelo, y nos ha bajado del séptimo cielo a las entrañas del averno.
No es extraño, en casa estamos bien. Fuera de las cuatro paredes de la casa de uno, es difícil reconocer y reconocerse.
- Buenos días
- Buenas, señor. Adiós rica.
María y yo hemos saludado a la señora que limpia la escalera de la comunidad en la que vivimos. Es triste, pero no sé como se llama y dudo que ella sepa como me llamo yo. Barreras invisibles que separan a los seres humanos, que nos separan hasta hacer que nos veamos pero que no nos sintamos. En fin.
- Venga ¡zumba!
Acera adelante, paso ligero. Un, dos. Un, dos. María va siempre un paso por detrás de mí. Jadea y camina a saltitos para poder seguir mi ritmo.
- Buenos días –saludo al portero de la casa de al lado, que no contesta. Como si no quisiera devolvernos la jaculatoria matinal. Mal presagio.
Al paso y de reojo, me doy cuenta que el pobre no nos ha visto. Lleva unas gafas de culo de vaso y para fijar una imagen en la retina necesita que no pase, sino que se coloque en su punto de mira. Quizás por eso no nos ha saludado. Ojalá.
- Papá, no corras tanto.
- Venga que es tarde y no te hago tarjeta.
(Continuará)
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