Pasé por La Central (38)

 Ribera del lago de Bañolas. Gerona, 2012.

Me viene mayo –reposición-

 
Muero, calladamente muero. 
Me mata la vida. 
Me mata el amor. 
¡Me viene mayo! 
Muero de un recogimiento mudo 
como una herida sangrante en sábana.
¿No habéis sentido nunca ese el extraño morir?

Muero de un recogimiento oscuro 
que me crece desde dentro,
eliminando espíritu y carne. 
¿Nunca tuvisteis dentro una simiente dormida
que os abrasaba sin dar fruto?

Muero, calladamente muero. 
Me mata la vida, me mata el amor. 
¡Me viene mayo! 
¡Llevo la eterna primavera,
desgarradora y árida, 
a modo de trágica simiente 
hundida en el alma como una estaca seca!

Pasé por La Central (37)

 Pato en el lago de Bañolas. Gerona, 2012.

Ahí estoy 

Hoy, cavilando, me he dado cuenta 
de que no es el arte -la poesía- 
lo que me hace más feliz. 
Es el amor, me hace feliz el amor. 
El problema es cómo convertir 
el amor en arte -en poesía-. Ahí estoy.

Pasé por La Central (36)

 Paisaje, Besalú. Gerona, 2012.

Otra escena inquietante 

“Mi inolvidada” 

La nada es blanca 
mi inolvidada, 
mi querida amiga, 
y los grandes amores 
se escriben a veces 
en un ala de mariposa. 
No te conozco, 
no sé quién eres 
mi inolvidada, 
mi querida amiga, 
pero desde ahora 
creo que te quiero, 
porque una mujer como tú 
y un hombre como yo 
no coinciden a menudo 
sobre esta tierra, 
ni en aquella luna.

Pasé por La Central (35)

 Bodegón, flores en agua. El Masnou, 2012.

En adelante
 
Hoy, ha llegado hoy. 
Esta es la situación: 
Nada me rodea, nada. 
Estoy desnudo, sólo, 
sin circunstancias. 
Rodeado de nada 
yo, sólo yo, 
sin más nadie. 
Dios es más feliz 
cuando sus hijos juegan. 
Lo intentaré solo, 
sin circunstancias, 
de hoy en adelante, 
porque ha llegado el día, 
y Dios es más feliz 
cuando jugamos.

Pasé por La Central (34)

 Marta, querida. Barcelona, 2013.

Marta, mi nieta
 
Marta, querida. 
Martha, My Dear 
que canta McCartney. 
Un canto de bienvenida, 
de ida y de vuelta. 
Has llegado cantando, 
como tu hermano, 
del jardín de los sueños, 
del Mar de la Nada, 
del Mar del Tiempo, 
para quedarte. 
Has llegado, 
Martha, My Dear, 
Marta, querida, 
sin modales, recortada, 
pequeña, dulce 
y bien esperada. 
Has bien llegado, 
Marta, My Dear, 
Marta, querida, 
desde Pepperland 
en un buen sueño. 
Para siempre más, 
Marta, querida, 
Martha, My Dear, 
¡bienvenida!

Pasé por La Central (33)

 Picaporte. Mahón. Menorca, 2012.

Oreado de olvido
 
Qué bien viene 
un poco de olvido 
para sobrevivir 
a los recuerdos. 
Un olvido sin orden, 
sin contenido, 
relleno de miradas 
que se amontonen, 
aportando luz, armonía, 
y una negada ternura.
 
La realidad ocupa 
demasiado espacio. 
El pasado, hoy, es inmenso, 
el futuro breve. Y la muerte 
esa hora sin tiempo, 
resulta un recuerdo 
deshabitado del olvido.
 
Después de todo, mansamente, 
sería justo morirse 
con algo de dignidad. 
Con una sonrisa tenue. 
Con serenidad, con aplomo.
Oreado de olvido. Soleado. En paz.

Pasé por La Central (32)

 Plaza de Ses Palmeres, 1. Mahón. Menorca, 2012.

Ingenuidades

Soy ingenuo. 
Un ingenuo que solo quiere escribir poemas: 
Lo único que deseo es escribir poemas y ser feliz. 


Me paro y reflexiono pensando en mis poemas: 
Son buenos, para quién los quiera leer. 
Son tan buenos que debería ser famoso, y no lo soy. 
También debería ser interesante 
para estar a la altura de mis poemas, y no lo soy. 
Quizás eso ocurra alguna vez, ojalá así sea. 


En marcha sería mejor, mucho mejor, 
que dejara de fantasear ingenuidades 
sobre mis poemas y sobre mí. 
Soy indeciso, un ingenuo (in)ofensivo e (in)feliz. 
Y mis poemas sólo son buenos para mí.

Pasé por La Central (31)

 Árboles. Menorca, 2012.

Otra escena inquietante 
“Era música”
 
Me besó en la frente y salió, 
dejando en el aire una estela 
cálida a perfume dormido. 
Fue entonces cuando adiviné 
que todos sus movimientos 
se originaban mágicamente 
dentro de alguna sinfonía, 
esa que luego, con los años, 
a retazos, reconozco y gusto. 

Cuando alguien te seduce 
el resto de mundo desaparece.

Pasé por La Central (30)

 Bodegón con lirio. El Masnou, 2012

El mismo poeta
 
El poeta es un ser para la nada: 
Sol, sol, sol, sol en mi jardín. 


Soy la misma persona que hace años: 
cinco, diez, quince, veinte, treinta..., 
quizás más, muchos más años, 
y eso me hace sentir bien. Y mal.


Luna, luna, luna, luna en mi jardín:
El poeta es un ser para la vida. 
El poeta es un ser las la muerte. 
El poeta es un ser para la nada. 


Soy el mismo poeta que hace años: 
Luna, luna, sol, sol en mi jardín.

Pasé por La Central (29)

 Mirando "El Jaleo" de Menorca, 2012

Maldita sea 

Y a mí, ¿quién me entiende? 
si estoy hecho de contradicciones. 
Ahora que la realidad me atropella, 
que agotadora es la libertad individual 
que me obliga a tomar decisiones constantemente. 
Una, otra, y otras más. ¡Qué cansancio! 
¡Maldita libertad! ¡Maldita sea!
¡Pero viva por siempre más!